Amar es ser para la guerra,

por soldados del tiempo en que son amantes:

satisfaciendo su necesidad capciosa

de una unidad que se disloca

sobre el telar común de la estructura,

en el viciado abismo del vacío;

nada a un ser de incorregible incompletud

ante la definición exacta

de su metafórica finitud impaciente;

fantasía de un sí mismo en que se destruye

toda posibilidad de espacios sin tiempo infinitos,

de deseos alternados en que se derrama

la intuición de un juicioso capricho a amar con locura.

Amar es estar demente,

siempre a la mitad de una guerra sin sentido;

dialogar sin contexto

(una tregua con la razón de pretexto)

por defender el deseo de vivir

esta realidad sin existencia lógica probable,

definible ni pensable, más allá de las sensaciones.

Caminar errante,

sobre el ciego suelo de una pasión hallada,

sin querer, sin saber, sólo sintiendo,

sólo tocando el lugar sin poder esperar qué encuentro;

y la satisfacción de caer viendo estrellas

gozando el deseo de un sueño

en un Dios enmudecido;

vibrante delirio lógico de un ente,

metafísica ilusión

que culmina sin forma en la estructura

de un malentendido todo;

como niño autista, navega trascendiendo

la sensación placiente en su pensamiento

de todo para nada a la vez, superpuesta

a la paradoja de su infinito lugar.

Amar es naufragar buscando una isla de paz insatisfecha

por la cólera de un Dios que se agita en el grito

de sus silencios sueltos.

Es ser rehén, prisionero o esclavo de una ley sagrada

que lo rige

todo.

Si en Dios nada es imposible

es pues la única condición de toda posibilidad,

cualquiera sea,

mediante la razón que expresa la voluntad de su deseo

más allá del tiempo,

fuera de todo lugar

en ese espacio

radica la unidad de sí que se extiende hasta nosotros

toda conjunción de hechos sobre sí mismos aglutinados

por cadenas sin más causa aparente que el digno caos en que se organizan

en que trascienden su existencia en un efímero por siempre unitario  en que radican

planteados página a página los dibujos

de una complejidad superdotada

y genuina de la posibilidad de una existencia real

entre el tejido de la metaestructura lógica

de ese organismo que late ante nuestra mirada

comprensiva de lo aparente

que es el cuerpo del espacio en que se define

la fluidez del tiempo

que transcurre rumbo al límite

final punto de su origen en la paradoja

Si dejamos de creer en la aparente ilusión del todo

se comienza a mitificar la realidad

de la nada que abarca

si dejamos de sentir toda posibilidad de creencia

presentimos la experiencia de un sólo infinito

delicadamente construido por la ilusión

de una superstición conceptualmente iluminada

por la ceguera de no entender dónde se ubica el nudo

en que se ata toda posibilidad de una verdad, en sí suprema

Philo Maniacus